Un día, se enfadó conmigo el sol;
para siempre, porque decía que ya no quería verlo,
y que cada vez que amanecía, y no me encontraba,
se ponía triste,
porque pensaba que ya no me importaba,
que la prefería a ella, a la luna.

Y por ello, el sol, para hacer que me sintiera mal,
cada vez que creía verme con ella, los dos solos,
en cualquier esquina,
de cualquier calle,
de cualquier ciudad,
barría la oscuridad, cómplice, que nos tapaba,
y traía consigo el día, con su olor a césped,
sus amapolas rojas, mis ojos rojos, los perros,
las ranas, mi dolor de cabeza, su sed y,
nuestro amor imposible.

Lo cierto era, que en esa época,
ni me acostaba con ella, ni me despertaba con él.

Y la luna, un día, se enfadó conmigo;
para siempre, porque decía que las prefería a ellas, a las estrellas.
Que era lógico, decía. «Son más guapas, y más listas».
Pero menos fieles, querida mía.

Y por ello, la luna, para hacer que me sintiera mal,
cada vez que me veía con ellas, o sólo pero con ellas,
en el asfalto, o sentado sobre algún viejo suelo adoquinado
que sin duda habría conocido épocas mejores,
me lanzaba pequeñas estrellas, de barro,
para que las hojas secas y sus ramitas me pincharan,
y arañaran la cara, para que, cuando volviera con ellas,
me vieran feo,
y no quisieran ya
quedarse nunca conmigo,
ni en mi pecho,
vacío de aire.

Wao.